Сооопли весенние разноцветные)
Город отражается в Неве, как в зеркале, симметрично отражается в самом себе. Город тонет в весне, хлюпает и чавкает под ногами на Заячьем острове и в тухлом Купчине. Он сияет и дышит. Весна тревожная, весна лихая, смывает и взламывает, раскрывает все шлюзы. Коончился бег в каменном мешке-е. Хмельнее вина и ярче солнца. Я машу руками, бия себя по заднице мешком с буханкой хлеба, жмурюсь на солнце. Слева по борту ра-ай, справа по борту рааай. По праву руку мокрый песок, по леву белый снег - серый лёд. Ты сидишь на корточках, в чёрной куртке и с рюкзаком, похожий на Грифона из "Алисы в Стране Чудес", и сковыриваешь кристаллики льда в черную щель. Весна тянет нас друг к другу, тащит просто-таки, нежно запускает твои пальцы в мои волосы. Ты всегда любил, когда они распущенные, выпутываешь из-под воротника, ласкаешь... Волосы, шею, лицо, утыкаюсь в кожаную куртку, ыы, Солнце. Ты не первый, кто был в моей жизни, но ты первый, в чьей жизни была я. И запах твоих рук, тепло твоего дыхания - какое же все это родное, и как это похоже на самое начало, на нашу первую весну... (Тепло - Боже, как же много оно значит. 3 случайных прикосновения к Шурику Вавилову совершенно обожгли. Казалось, он пышет жаром, как печка. Веснец, с нас опала вся шелуха и шкура, и обнажилась нежная, жаждущая тепла суть). Это хорошо, что ты меня сейчас не любишь, наконец-то появилась симметрия, и мы просто ищем друг в друге тепло. И находим его.
Нет, это не возвращение назад, не повторение пройденного, это продолжение, Солнце. Нет дороги назад, есть дорога в полный вперед... Кто знает, чем закончится наша с тобой повесть. Чем бы ни, пусть у тебя всё получится. Что же до меня, то да, все эти мечтанные прекрасные восторги любви непременно будут, а здесь и сейчас (точнее, сегодня и недалеко отсюда:)) - это ощущение счастья, которое дало мне твое тепло, твой запах и нежность. Это же оно самое и есть.